húmedo pabilo, extrañas imágenes bordando
secuencias que olvidan,el río, el canto y la alondra.
De dos finas manos, blancas historias se esfuman
al viento desprolijo del invierno, no ajustan temores
proclaman amores, gotas de sal mis ojos, exhuman
He muerto mil veces, en la siniestra sombra de la luna
en el silencio de tu paraje, extravagante risa de la tierra
en las orquídeas que desvanecen, todas juntas y una a una.
Rita Mercedes Chio
Rita Mercedes Chio
