TUYA - Poema

En breves suspiros, amado
Resumirás el dulce deleite
De mis besos en tus manos
El sudor de nuestras frentes.



El crujir de amplias sedas
Junto al canto de las aves
Tuya por vez primera…
Mío entre zarzas y rosales.

El río cerrará los ojos
Enamorado extraviará su cause
Y como una roja verbena
La ofrenda de mi blanca carne.


Rita Mercedes Chio

De amantes y rosas

Esperad el desmayo del sol
La primera estrella, esperad
Que en luna llena los amantes
Regalan luz a la oscuridad.


Esperad que despierte la noche
En los claros visos de mis secretos
Tendréis fugaces dos rosas
En el páramo azul de mis senos.


Esperad que el ave enmudezca
Bajo el dosel de tu falda
Amar es un premio de Dios
Amarte, castigo para mi alma.


Y vuestra presencia en mi vida
Murmullo, aroma de inciensos
Condena de los condenados
Dolor y gozo, de mis infiernos.


Agua de rosas sobre tu rostro
Bendigo el poema de tu tibia boca
Si he de morir en pecado
condenadme ya, cáliz de sombras.


Rosa, la rosa de mi cuerpo
Exuda promesas de penitencia
Vuestra mano en cada pétalo
Vuestros labios en mi conciencia.







Rita Mercedes Chio
Derechos reservados

El amor

                                                    

                                               


Hilaridad en la rosa de mi pelo 

Al viento, pétalos 

Estribos de luz 

Que acunan sentires
Y tú cobijas
Como puerto libre
Fantasías, amores
En cada encuentro.

Sin perjurio
Exquisito bocado tu cuerpo
Develando secretos
Luna cómplice
Vistiendo de seda
En azul desvelo.

El amor…
Sólo una mirada
Sin gestos, sin palabras
Peregrinando
En los pliegues
De noches ufanas.

Acendrado beso
En las rías que mojan
Las pequeñas lenguas
De las mariposas.

….Y sobre el color de mis manzanas
La felicidad corona
La fina letra de tus serenatas...





Rita Mercedes Chio

HAMBRE

                                                                       

Conocéis el hambre?
El que es frío
Como un amanecer siberiano
Carcomiendo vuestro cuerpo
Por dentro,

El vientre, los muslos, las manos.

El que baja de la indiferencia
Azotando sordo, miserable
Ojos que ruegan piedad
Sin rostro, ni responsables.

Conocéis el hambre?
El que quema
El que cae de nuestras miserias
A la vera de tantas vidas
Cazando hilos de quimeras
Madejas plenas de sonrisas.

El que paraliza al indefenso
El que anida en la incordura
De los mal llamados humanos
Osando hablar de premuras
Las manos vacías de un niño
Sobre algunas migajas sucias. 

Rita Mercedes Chio

Derechos reservados

Argentina

Huelga de luna

Visto y considerando que
Hacéis uso indiscriminado
De mis luces y sombras
Todos, poetas y enamorados
Promesas, juramentos
Caricias vanas, besos robados
Se cargan sobre mi espalda
Sueños de amores quebrados
No recordaré más palabras
Que a la verdad, hayan faltado


Y a lo que digan en mi nombre,
Mantendré ajenos mis oídos
El amor no es solo palabras
Seguidas de penas y olvidos.
(La luna)






Rita Mercedes Chio

Tarde de domingo

Con la serenidad
de una pluma cayendo,
el pestañear de un anciano,                               

asomado en la ventana,
la tormenta alejándose
detrás de mis colores.

La tarde de domingo
arma sus maletas, cansada
caracol que agoniza
de cara a una breve noche
llevándose consigo,
el sabor del desencuentro
el beso de dos ángeles
la caricia más postergada.

Rita Mercedes Chio

PAISAJE DE DOMINGO

Habéis escuchado las campanas?
Grito de metal hacia las colinas
El río navega sobre su cauce
Calmo murmullo entre las espinas.

Doseles de madera sobre las casas
Cercas de blanco, puertas amarillas
La boca asombrada de los aljibes
Geranios rojos en sus orillas.

Habéis oído las campanas?
Domingo de enero, la Santa Misa
Se visten de gala los parroquianos
Faldas muy amplias, níveas camisas.

Añejos rosales extienden sus brazos
Se aferran a un sueño, en esa melodía
Un duende replica el canto de un ave
Y el ave responde en plena armonía.

La brisa fragante sabe a lavandas
A zapatos nuevos, a nuevas alegrías
Cantando los niños recogen las flores
Para el humilde Cristo y su madre María.





Rita Mercedes Chio
D Reservados

Palabras de una novia muerta - Poema

Ayer me pareció oír la voz del cisne que hace tiempo, alimentábamos juntos. Un graznido breve pero dulce, retazo de una melodía maravillosa, propia de un rapto de imaginación. También escuché el instante en que germinaba una semilla de lino. Fino chasquido dentro de una milésima de segundo. Aun así, poderoso milagro en mis oídos atentos.

Y te hablo, y te cuento...
Las zetas, dialogan entre ellas
peligrosas y bellas
ya lo sabes?
Vi caer una pluma
moneda al viento
cara o cruz de la vida
suave danza,
de nieve y terciopelo.

Las flores que me regalas
de mariposas, alimento
y algún pájaro perdido
cada tanto, en tu ausencia
roba los colores del olvido
y me canta al oído
sus melódicas dolencias.


Rita Mercedes Chio
Derechos reservados

"Carta" - Poema - ( Inspirado en “El Patriota”, Guerra de Independencia entre los colonos de Nueva Inglaterra y las tropas de Jorge III (1760-1820).

CARTA

( Inspirado en “El Patriota”, Guerra de Independencia entre los colonos de Nueva Inglaterra y las tropas de Jorge III (1760-1820).

                                        Nueva Inglaterra, 14 de junio de 1786

Benjamín Martin,
(Carolina del Sur)
Amado padre:

La guerra no huele a hierba
Tampoco es tan blanca
Como la flor de los algodonales.
Somos milicia de esclavos y colonos
Con miedo, pocas armas y hambre.

Le ruego me perdone padre
No haber aprendido de su historia
Las huellas que dejan las batallas
Doseles de sangre en la memoria.

Tavington, lobo de Jorge III
Está muy cerca de nuestra casa
Incendia comarcas, impiadoso
Niños y mujeres, matan
Intentaré mi regreso, prometo
Antes que llegue esta carta.

Gris el cielo, ya sin aves
Florece el algodón entre los muertos
La niebla, espíritu de la tierra
Apenas se eleva, en el devastado suelo.

La gloria es lejana, pero es gloria
Sabrá mi padre comprenderlo
Inglaterra aún no retrocede
Tampoco su hijo, intentaría hacerlo.


Gabriel Eduard Martin


Rita Mercedes Chio
D. Reservados

Las flores del alma

                                                                           

(Dedicado a mis amigos)

Y pronto florecerán los durazneros
Porqué? No entiendo la prisa
Se confunden como adolescentes
Se ilusionan con la tibia brisa

La vida tiene esas cosas…
Apuras el paso al destino
Aún hay invierno en las almas
Aún corazones con frío

No quiero que mueran las flores
Esas que llevas muy dentro
Las que sembraste en abrazos
Y cosecharás a su tiempo.

Rita Mercedes Chio

PREMIOS LITERARIOS

Emma Shapplin: Spente Le stelle - VÍDEO

           
                                                                     

HOMBRE - Poesía sensual

                                                                                                    

Estoy a punto de sucumbir
A escasos segundos de tu boca
En la cornisa de su comisura
Enajenada, dulce y pronta.

Estoy a punto alzar vuelo
Como el ave en primavera
Cuando el sol se vuelve sangre
En tu playa y en mi arena.

Estoy a punto de cerrar los ojos
Cuando caiga mi falda de seda
Y liberes dos pequeñas lunas
Mieles, manzanos y fresias.

Una gota de rocío que rueda
Desde mí frente a tus labios
Bebes mis ríos silvestres
Quiebras la noche en pedazos.

Estoy a punto de pedir tu espada
Para morirme en tus brazos.

Rita Mercedes Chio

D Reservados

A la partida de: Antonio Pérez Cozar (Poeta)

ADIÓS POETA

No corrijas…
No taches ninguna palabra
Así es tu mirada,
Sueño regalado
Para despertar
Pequeñas semillas de amor
En horas brillantes
O en nieblas cerradas.

Alas en las manos
Pluma firme y delicada
Como musas en celo
Al filo de la madrugada.

No corrijas, no taches
El rostro del destino
Es poesía el canto de un ave
Es poema, el final del camino.

Y si la inspiración persiste
De mis lágrimas, la tinta
Papeles de nubes blancas
Letras de sol y lloviznas.

No corrijas poeta
Los caprichos de la vida…






Rita Mercedes Chio
D. Reservados

Grupo ERA: "AMENO" - VÍDEO- Celta, Épico, Cine.

                                                       

HISTORIAS MEDIEVALES Robin Wood y el cervatillo

-Madre
Los hombres de Sherwood
guardan silencio...
Lorigas rotas
y un cervatillo
recién muerto.
No encienden leños
apenas murmuran
les sobran espadas
y caballos buenos.


Temed madre?
o todo lo dicho,
acaso es incierto?
El hombre de Wakerfield
está entre ellos.
Los huérfanos del bosque
desnudos, friolentos
acuden a él,
por algunas migajas
en oscuros, momentos.

-Hijo…
Tomad mi caballo
en horas de niebla.
Limpio vuestro rostro
y clara vestimenta.
Hablad con Longstride
de frente y alerta,
pedidle el cervatillo
con esta propuesta:
Encenderé los leños
y asaré su presa
guardando el silencio
que Robin requiera.
“Mitad y mitad”
el hambre no espera
le llevas su pan
valiosa moneda.
Es hombre de Wakerfield…
conozco su esencia.

Rita Mercedes Chio
Derechos reservados

ABRIL 17

A la memoria de Sor Juana Inés de la Cruz

No apuréis la flor, pequeño cerezo

Triste en primavera, florece el otoño

El cielo no sabe del último beso

Ni escribe poemas sobre los retoños.

Hogueras ardientes, quemando la peste

Su ropa, harapos, cuadernos y sueños

Nadie acarició sus manos y su frente

Silvestre paloma, sin nido y sin dueño.

No apuréis la flor, pequeño cerezo

Esperad a que Juana regrese en poema

Abril diecisiete, plegarias y rezos

Su alma florece, valiente y eterna.

 Dejad que el trigal la acune en silencio

Acuarela gris de amores prohibidos

Su aroma se esparce como un lamento

En la seca tinta de letras y olvidos.


Rita Mercedes Chio
Derechos reservados  

La Bohemia - Charles Aznavour en español - Vídeo

                                                           

Otoño

Mirad hacia el cielo, propongo

Sobre vuestro cuerpo un dosel

Amarillo ocre en la acacia

Y en breve, muy breve, la desnudez.

El viento aún no se enfría

Besando las manos de abril

Le quita colores al roble 

Le agrega a los sueños, marfil.

Sentid el vuelo de una hoja

Anémico suspiro de la vida

Crujirá a cada paso en la zozobra

Con un dejo armonioso de alegría.

Mirad como el sol se aleja

Dejando de lado intensas iras

Suave la caricia de sus manos

Sobre mis almendros  y vuestras las lilas.

Los duendes cambiarán de ropa

Cuando los naranjos se maquillen

A la hora en que la niebla danza

Entre retamas y no me olvides. 

Rita Mercedes Chio

NANA MOUSKOURI: "Casta Diva" - De Bellini